Una manciata di persone, un groviglio di strade; i segni che il vento ha lasciato sugli occhi come polvere tra le pieghe dei vestiti; gli alfabeti delle esperienze singolari, le storie cantate e le storie mute. Una manciata di persone, dicevo. E una tavola.
Una tavola che diventa come una piazza, un incrocio, una stazione di posta, una barca nella corrente. La possibilità che si apre, inattesa, nell'incontrarsi.
Il cibo, quel cibo attorno a quella tavola: il gesto quotidiano dell'accoglienza e dell'ospitalità. Un semplice gesto d'amore, per le persone e per le cose.

E il racconto, attorno a quella tavola.
Il racconto delle storie che le persone tengono dentro e portano con se e delle storie che le cose conservano nell'oscurità della propria materia.
Perchè è solo attraverso il racconto che le storie tornano a volare tra le persone, ad essere prese e strette tra le mani, fino a divenire i pezzi che formano la nostra identità singolare e collettiva.
Ma il racconto ha bisogno della presenza dell'altro e di uno spazio di amicizia e intimità che lo possa ospitare; di un tempo fuori dallo scorrere incessante dei passi, dove poter sedere assieme e sostare.
La tavola, come una piazza, un incrocio, una stazione di posta, una possibilità dell'essere-assieme.

Forse proprio oggi che ci siamo accorti di non essere soli al mondo e che i confini che sembravano lontani sono divenuti vicini, le storie racchiuse nelle persone e nelle cose ci sembrano più fragili e preziose. Oggi che, affacciandoci quotidianamente al confine con l'Altro, abbiamo bisogno, più di ieri, di raccontare la nostra storia e fare un po' di posto alla storia dell'Altro.
Per provare ad immaginare una comune appartenenza: l'appartenersi reciprocamente di persone che assieme abitano una casa, una valle o un intero piccolo pianeta e sono alla ricerca, in fondo, di una possibilità per essere amici.